Догорающего лета
прерванный полёт.
Тенью бледного рассвета
новый день грядёт.
Солнце выжато до капли
в первый жёлтый лист.
Дремлет старый парк. Не там ли
бродит лицеист?
По аллее тихой, дальней
юн, совсем один?
Скорой осенью печально
пахнет георгин,
льётся сквозь прорехи в кронах
тёплый свет, живой.
Новой строчкой увлечённый
больше, чем игрой,
мальчик, повзрослев, нежданно
пробует на вкус
одиночество, как данность,
как лекарство - грусть.
Вдалеке - едва расслышать -
смех его друзей...
Тает образ смутный, книжный:
парк, поэт, лицей.
И не жалко лета вовсе,
догорает? Пусть!
Я стихи его про осень
помню наизусть.
2019.